dimanche d'été

Une petite voiture se gare le long du trottoir. Tout brille: le chrome, les gentes, le rouge métallisé. La portière côté conducteur s’entrebâille et un jeune homme sort. Il déplie sans heurts son corps long et délié, se retourne et lance un "De toute façon, c'est toujours la même chose !" dans l'habitacle.Sa portière claque. Il fait quelques pas, allume une cigarette, s'adosse au flanc du véhicule, reprend une bouffée.

Derrière le pare-brise, la passagère. Des cheveux longs détachés, plutôt clairs, un visage mince mangé par des lunettes sombres. Les bras serrés comme si elle avait froid alors qu'il doit bien faire plus de trente degrés à l'ombre. Sa portière s'ouvre, hésite et laisse passer sa jambe dénudée. Lentement la jeune femme sort sans jeter un regard à son conducteur. Elle marche sur le trottoir en mode aléatoire.

La cigarette est consumée, il l'écrase pour l'éteindre et garde le mégot à la main. Il le déposera dans le cendrier central du tableau de bord en reprenant sa place au volant. Il ne fermera complètement sa portière que lorsque sa passagère aura elle aussi regagné son siège.. Le moteur s'ébroue, le clignotant clignote et la voiture se glisse dans la circulation.

Depuis la terrasse du café-restaurant, les clients ont regardé la scène, l'air de rien. Plus ou moins indifférents, plus ou moins intrigués. A chacun son miroir. Dispute, séparation, couple clandestin, retour de repas familial ? Une électricité légère vibre decrescendo au dessus des cafés et mignardises. Un dimanche d'été comme un autre...