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Sortie de C.... Sept heures du matin, environ.
Ligne droite, ralentisseur.
La trentaine, il monte dans une petite voiture noire 75.
La mère s'encadre emmitouflée dans la fenêtre de la cuisine au-dessus de la porte ouverte du garage.
Le père sort la main droite de sa poche pour faire signe.
Les mots givrent sur les gravillons.
Le fils claque sa portière et démarre.
Demi-tour dans la cour, clignotant, il se glisse dans la file.
Il se retourne à peine, regarde son père dans le rétroviseur extérieur, il referme déjà la grille.
La pancarte de sortie du bourg dépassée, il accélère, il en a bien pour quatre heures...
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