Cheveux courts, coupe nette, un brin de gel, veste longue, silhouette fluide. Le jour quitte la ville. Quarante ans peut-être, il enjambe les marches deux par deux pour sortir du métro. Plutôt beau gosse… Lui sans regard. Il file. Vers le recoin où il dépliera son carton pour la nuit…
un passant pressé
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