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Aube urbaine (20231128)
La porte-fenêtre glisse, Lola s’accoude sur la balustrade.
Le ramassage des poubelles ronronne et tape, un jogger longe le trottoir.
Brasserie et buraliste sont déjà éclairés, les grilles encore baissées.
Pluie ou rosée, toutes les surfaces scintillent.
Son café a eu le temps de passer, elle retourne dans son studio et dispose son petit-déjeuner sur un plateau.
Sur le balcon, une chaise et une table ronde assorties, une couverture dont elle se couvre les épaules. Elle n’alluma pas la radio. Les bus se succèdent, leurs freins, leurs portes, leurs annonces. Quelques voix aigües d’enfants.
Cliquetis de la grille du buraliste. Les clients y passent sans s’attarder, ressortent avec qui son journal, qui ses cigarettes, ou les deux.
Ça y est, les piétons lui cachent le trottoir.
Pour elle, c’est un jour off.
frr
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